有说被送去了府城的，有说进了兽储库的，说什么的都有。
有胆子大的，绕到春田来问载春先生。
先生卧在田埂上，眼皮都不抬。
沙盘上只有两个字。
不急。
问的人换了一茬又一茬，字没换过。
罗影把手里的食盒，搁在栅栏边的老地方。
还是那只食盒。
一个多月了，边角磨得发亮。
“先生，这是最后一盒。”
“配方我留给了膳堂。往后每日辰时，会有人送来，误不了。”
田埂上的老牛卧着，呼吸绵长。
一次呼吸里，四种温度，像一年四季从人身边慢慢淌过去。
它没睁眼。
罗影也没等它睁眼。
他隔着栅栏站定，朝着田中央那四个蹄印，轻声开口：
“我去府城了。”
“快则数天。慢则……”
后半句没说。
田里静着。
风掠过田埂的草，草叶子挨挨挤挤地响。
没有回应。
只有胸口的血契，很轻地，温了一下。
像岁月很深的地方，有什么东西把耳朵竖了一竖。
罗影低头笑了笑。
“你不急。”
“我也不急。”
他转身走了。
书箱在背上轻轻磕着，脚步声顺着田埂远去。
自始至终，载春先生没睁眼。
只是等那脚步声彻底没了，老牛的尾巴，朝着食盒的方向，轻轻扫了一下。
……
出了书院，罗影先回村。
追风驹撒开蹄子，两炷香的路，风在耳边呼呼地过。
村口，他勒住了马。
村口立着一块新木牌。
罗家村。
三个字，是胡先生的手笔。
漆是上个月才上的，日头底下泛着亮，凑近了还能闻见桐油味。
牌子底下，早起下地的人扛着锄头过，见了他，老远就扬声：
“影子回来啦！”
“听说要去府城？出息喽！”
罗影在马上拱手，一一应了。
到家，院门开着。
院墙东边那个缺口，补上了。
新泥的颜色深，旧墙的颜色浅，一眼就能看出补的痕迹。
打他记事起，那个缺口就在，冬天灌风，灌了十几年。
如今不灌了。
灶间飘出来的油香，隔着半个院子就撞进鼻子里。
阿英在灶上烙饼。
头天后晌得了信，面是连夜发的。
天不亮她就起来了，和面的时候磕了六个鸡蛋，猪油化开了往里揉。
鏊子烧得匀，一张一张地烙，烙得两面金黄。
搁在从前，这样的饼，过年都未必舍得。
石头蹲在灶膛前添柴，小脸烤得通红，鼻尖上一道灶灰。
罗长庚坐在门槛上，抽烟。
当了村长，老汉的烟叶子还是自家地里种的，烟锅还是那杆磨得油亮的旧烟锅。
见儿子进门，他从门槛上站起来，拍了拍屁股上的土。
想说句什么。
嘴张了张，又坐回去了。
“回来啦。”
“嗯。”
“吃了没？”
“没。”
“你嫂子烙着呢。”
爷俩的话，到这儿就说完了。
剩下的，全在烟里。
饭桌上，罗影把府城的事，捡能说的说了。
“府学请我们去听课，听一个月。”
“听完了，赶上三年一回的大考，我就在府城考。”
罗长庚吧嗒着烟，从头听到尾。
听完了，问：
“府城的学堂，管饭不？”
“管。”
“住呢？”
“也管。”
“路上几天？”
“三天。”
老汉点点头，不问了。
什么叫试听，什么叫客席，大考的名次里头有多大的乾坤，他一个字都听不懂。
他就听懂了三个字。
去府城。
罗长庚这辈子去过最远的地方是县城，一年去不上两回。
府城在哪个方向，他知道，朝北。
多远，他说不上来。
他就知道赶车的老把式念叨过，去一趟府城，光脚程就得三天。
三天的路那头是个啥样的地方，他想不出来。
他只知道一条。县太爷头上的官，全在那儿待着。
现在，他的小儿子要去了。
还是人家请去的。
老汉蹲在门槛上，一锅烟抽完了，又装一锅。
装烟的手，微微地抖。
愁事没有。
他就是不知道，这份高兴该往哪儿搁。
饭后，罗川帮着捆包袱。
他捆包袱的手艺是码头上练出来的，麻绳在手里绕两圈，一勒，一个死扣，纹丝不动。
饼摞起来有半人高，拿粗布包了三层，最外头又裹了件旧棉褂。
阿英在旁边看着，嘴里念叨：
“穷家富路。”
“府城的东西金贵，能省一口是一口。”
她进罗家的门才几个月。
小叔子出远门，当嫂子的插不上别的手，一包袱饼，是她能拿出来的全部。
包袱捆好了，罗川拎起来掂了掂，比书箱还沉。
他一边往马鞍后头捆，一边想着自个儿的事。
一个月后，县学招新生。
他也要去考了。
蒙学都没念完的人，二十好几了，坐进一屋子娃娃里头念书。
搁从前，他做梦都不敢这么梦。
现在他敢了。
家里供得起了。
这一切，是弟弟一步一步挣回来的。
捆着捆着，他忽然想起一件事，直起腰：
“对了，老黑咋没跟你回来？”
“你上回捎信说，把它接学院去了。
它一把年纪了，学院里那些精贵地方，它住得惯不？”
罗影往包袱缝里塞最后两张饼。
手，稳稳的。
“在学院里，有先生带着。”
“先生？”
罗川愣了愣：
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